„Eines Abends, als ich von der Schule nach Hause kam, teilte mir meine Mutter eine Nachricht mit, die schwerwiegende Folgen haben sollte. Ohne Umschweife, aber mit verlegenem Gesichtsausdruck, teilte sie mir mit, dass mein Vater in einem Hotel in der Nähe meiner Großmutter sei und mich treffen wolle.

Mein Vater? Welcher Vater, von dem mir nie jemand erzählt hatte! Die Nachricht erschütterte mich. Ich erinnerte mich, dass ich meine Großmutter einmal gefragt hatte, ob der Mann auf dem Foto im Zimmer mein Vater sei. Sie hatte mir geantwortet, dass dies nicht der Fall sei, sondern dass es sich um den ersten Ehemann meiner Mutter handele, der in den ersten Kriegstagen wenige Tage nach ihrer Hochzeit ums Leben gekommen war. Meine Mutter war also im Alter von zwanzig Jahren Witwe geworden! Und meine Geburt hatte sechs Jahre später stattgefunden.

Aber wer war dann mein Vater? Das sollte man mir erklären, wenn ich groß bin, hatte meine Großmutter hinzugefügt. Ich hatte nie wieder Fragen gestellt, zumal Kinder damals nicht viele Fragen stellen durften. Also stellte ich mir einen Vater vor, der wahrscheinlich im Krieg gefallen war und von dem man mir nichts erzählte, um mich nicht zu verletzen. Diesen Vater, den ich mir gewünscht hätte, um mich vor den Tücken des Lebens zu beschützen.

Ich war fassungslos! Ich, das uneheliche Kind, wie man damals verächtlich sagte, hatte einen lebenden Vater! Mit sechzehn Jahren würde ich meinen Erzeuger kennenlernen. Die Aufregung und die Angst überwältigten mich bei dem Gedanken, diesem Unbekannten gegenüberzustehen.“