Chers enfants de la Seconde Guerre mondiale,
chers enfants nés de la guerre !
chers enfants français !

Merci beaucoup de m’avoir invitée à parler avec vous et à vous parler.

Pour moi, ce contact est unique et inédit, car jusqu’à présent, nous étions entre nous, c’est-à-dire entre enfants russes ou dans le cadre de manifestations scientifiques qui traitaient des quatre groupes nationaux.

Ce n’est pas un hasard si c’est moi qui m’adresse à vous aujourd’hui :
à un moment décisif, j’ai dit une phrase décisive à une personne décisive. En juin 2015 , avant le congrès de Cologne sur les enfants de la Wehrmacht et de l’occupation, j’ai dit à Meggie :

„Viens avec moi si tu veux,
ça devrait être intéressant pour toi“.

Une phrase toute banale, mais aux conséquences énormes : Meggie est venue et c’est le début d’une toute nouvelle dimension de sa vie qui s’est allumée.
Chère Meggie, je suis profondément heureuse et j’ai un immense respect pour le sérieux et la cohérence de ton engagement.
Merci de tout cœur !

Maintenant, parlons de moi : je veux raconter mon histoire.

Je suis un enfant russe ; la situation politique était très particulière dans l’après-guerre. L’Union soviétique – extrêmement détruite par l’Allemagne nazie et saignée à blanc par la guerre contre l’armée hitlérienne – est très vite devenue l’ennemie de l’Occident, il y a eu la division de l’Allemagne, la guerre froide, la lutte pour et contre le communisme. Les trois puissances d’occupation occidentales et la puissance soviétique se sont affrontées après une très courte période de fraternisation. Être l’enfant d’un officier russe dans l’après-guerre était un sujet particulier.

Je suis né en avril 1947. Ma mère, comme ses parents, avait fui la Prusse orientale en janvier 1945, en traversant les glaces de la mer Baltique. Ma mère était restée sur la côte de la Baltique, à Stolpmünde, jusqu’à la mi-1946, et y avait eu un contact relativement bref avec mon père. À l’automne 1946, elle est partie à l’Ouest, mon père le lui avait conseillé parce que ses parents s’y étaient retrouvés chez des proches. Il est possible qu’il ait eu d’autres raisons. Ma mère avait perdu deux conjoints pendant la guerre et, en tant que veuve, elle était enceinte sans mari. Première décision importante : elle m’a inscrite partout avec son nom de femme mariée, elle ne voulait pas que j’aie des problèmes. C’était illégal, les parents de son défunt mari menaçaient de porter plainte, mais elle a réussi à les calmer et à les convaincre. Mon souvenir : quand il s’agissait de moi – inscription à l’école par exemple – on me renvoyait après un certain temps. On ne parlait pas d’un père à la maison.

Un jour, une tante est venue me rendre visite avec de vieilles photos de Prusse orientale. Sur l’une d’entre elles, on voyait ma mère à côté d’un homme, et j’ai demandé toute excitée si c’était mon père. La tante m’a regardée avec horreur et n’a rien dit. Ma réaction : ne plus jamais demander. Jusqu’à aujourd’hui, ce thème vit en moi : tais-toi, ne demande rien, garde-le pour toi. Ma mère s’est remariée, j’avais alors 4 ou 5 ans lorsqu’ils ont rencontré Bernard.  J’ai eu un beau-père, un homme adorable mais traumatisé par la guerre, qui m’a adoptée. Nous avons déménagé, j’ai changé de nom et j’ai eu un frère. Très brièvement, ma famille : ma mère est fille unique, mon grand-père est mort dans un accident quand j’avais un an. Les frères et sœurs de ma grand-mère faisaient partie de ma famille. Quand j’ai eu 11 ans, il s’est passé quelque chose de décisif : j’ai trouvé le livret de famille. Il était clair que mon frère, de dix ans plus jeune que moi, avait la priorité ; il y était inscrit comme premier enfant commun. Ensuite, il y avait beaucoup de pages vides pour les enfants d’un précédent mariage. Elles étaient toutes vides. Je n’y figurais pas, je n’existais pas ! Tout au fond, à la dernière page, j’ai trouvé une inscription qui me concernait probablement : j’étais inscrite sous le nom de jeune fille de ma mère, père inconnu. Mon choc a été extrême, j’étais bouleversée, je tremblais de tout mon corps, mon cœur battait la chamade, les larmes coulaient. Ma réaction a été de ne rien dire, de garder ça pour moi. C’est quelque chose qui est resté important dans ma vie jusqu’à un âge avancé. Ne dis rien, tais-toi, garde le secret ! C’était à nouveau ce sentiment bien connu : garde-le pour toi !

Puis vinrent les études, le mouvement étudiant à Berlin, je trouvais maintenant mon père russe tout à fait agréable. C’était intéressant, j’en parlais et je n’avais plus honte du tout, je me trouvais révolutionnaire.

Mais par rapport à mes amis et collègues, quelque chose de décisif était différent : je n’avais pas de père, pas d’histoire, seulement le récit de la perte de ma patrie, la Prusse orientale. Une identité de réfugié, rien d’autre. Il me manquait quelque chose. J’étais en quelque sorte différent, je ne pouvais pas vraiment me sentir à ma place. J’étais seule.

Ma mère m’avait marquée : elle était réfugiée, Hitler l’avait privée de ses droits, la population allemande avait perdu la guerre bestiale. J’ai sympathisé avec les opposants au nazisme dans ma société et j’ai rejoint avec enthousiasme le mouvement politique autour de Willy Brandt. Il me plaisait, c’était un humaniste, il avait quitté l’Allemagne nationale-socialiste. La nationalité ne m’intéressait pas du tout, il se trouve que j’étais allemand. En fait, c’était valable pour tous les hommes, pensais-je : on naît par hasard quelque part, on apprend la langue de son environnement, on obtient une carte d’identité. C’est tout ce qu’il y a. Qu’est-ce que les autres ont de plus ? D’une certaine manière, je comprends certes les gens qui se définissent si différemment, qui se sentent dans leur parenté et leur histoire, mais je ne peux pas le comprendre.  Ce qui est intéressant, c’est que je n’ai pas pu ressentir de haine. Ce qui m’a été épargné, c’est la confrontation avec des parents nationaux-socialistes.

Une idée folle est née : je dois retrouver mon père ! Et en 1974, j’ai convaincu quelques amis de faire un voyage en Russie, ou plutôt en Union soviétique. Nous sommes partis avec deux voitures de Berlin-Ouest à Erevan, la capitale de l’Arménie ; en toute intimité, nous étions sept, nous avons parcouru des milliers de kilomètres à travers des républiques soviétiques, en pays ennemi ! Il y avait une agence de voyage à Hambourg, avec laquelle nous avons organisé l’itinéraire. Et cela dans la situation de l’Allemagne divisée, mais avec Willy Brand et le désir de paix et de réconciliation, nous n’étions pas seuls.

C’était un super voyage ! Je voudrais raconter un petit épisode sur le thème de la recherche du père : à Rostov-sur-le-Don, je me promenais dans le parc et mon attention a été attirée par un groupe d’hommes âgés, portant des médailles sur la poitrine, qui jouaient aux échecs. Il devait s’agir d’anciens soldats soviétiques. J’étais tout excité, j’ai rassemblé mes bribes de russe et j’ai voulu demander s’il y avait un Alexandre Ivanovitch parmi eux. Heureusement, j’avais encore assez de bon sens pour m’interdire ces bêtises. Aujourd’hui, je peux dire que j’étais malheureusement si raisonnable ! Aujourd’hui, je sais que mon père vivait à cette époque à Rostov-sur-le-Don. Mais nous en reparlerons plus tard.

En Union soviétique, il y avait Brejnev de 1964 à 82, le monde était divisé en un bon et un mauvais monde, en Allemagne, la déchirure passait au milieu, il y avait deux États. On ne pouvait pas entrer facilement dans l’enfer. Mais il y avait des gens qui cherchaient le contact et la compréhension. Nous en faisions partie.

En 1997, mon beau-père est mort, j’avais 50 ans. Et ma mère se souvenait – ou osait maintenant – du nom de famille d’Alexandre Ivanovitch : Grabaurov. Et la situation avait changé : l’Union soviétique s’était effondrée, mon cher Gorbatchev n’était plus là, on pouvait voyager plus librement, il y avait Internet. Des années d’écriture ont suivi :
– au Musée de l’Armée rouge près de Berlin
– pas de réponse – à la Croix-Rouge internationale – 2002, 2003, 2003, 2004 et 2005. j’ai toujours reçu une réponse, mais pas d’informations.
– aux archives militaires de Podolsk – pas de réponse – à l’ambassade de Russie – pas de réponse
– à notre ambassadeur à Moscou : ce serait pourtant un sujet pour l’amitié entre les peuples, en fait, c’est la science qui devrait se pencher sur le sujet. J’ai immédiatement reçu une réponse très aimable : la Russie n’a aucune compréhension pour ce sujet. compréhension.
– En cherchant le nom de Grabaurow sur Internet, je n’ai trouvé que l’auteur d’un article scientifique publié dans une revue polonaise.

Un ami a attiré mon attention sur l’Institut Boltzmann à Vienne, qui s’occupe des conséquences de la guerre. Il avait lu un article à ce sujet dans le Spiegel. Ce devait être ma dernière tentative. Il n’y a pas eu de réponse. J’ai appris plus tard que mon courrier avait été perdu pendant plusieurs mois. L’ami m’a mis la pression : tu dois agir !!! Les chances s’amenuisent, le temps passe !

Peu après notre premier contact, j’ai reçu un courrier de Vienne de l’Institut Boltzmann me disant qu’on pouvait m’aider. Ce n’était plus nécessaire, mais j’ai accepté avec plaisir l’invitation à une manifestation, un congrès sur les enfants de l’occupation.  Pour la première fois, je n’étais pas seule : j’étais assise avec des dizaines d’autres personnes concernées, toutes à la recherche de leur père inconnu.

Des groupes informels se sont formés spontanément, malheureusement trop loin pour moi. Mais j’ai été mise en contact avec un groupe de travail à Leipzig – un groupe de recherche sur les enfants de l’occupation à l’université – et au printemps 2014, neuf enfants russes se sont rencontrés pour la première fois. Avec des larmes et une profonde implication émotionnelle, nous avons raconté nos histoires de vie, en pensant qu’il ne serait pas mauvais de les rassembler dans un livret, sans les modifier, pour les lire. C’était le début des fleurs de chardon, suivi d’années de publications, de journaux et de télévision, d’un grand intérêt public.
Une nouvelle rencontre est prévue en mai.

Encore une petite remarque pour finir : l’auteur de l’article dans la revue polonaise que j’ai trouvé sur Internet était mon frère.